Marcus Vinicius Batista
O corte é seco. O adubo se faz esterco. Diante do caminhante, às vezes me perco. E resolveu não fraquejar.
O corte é profundo. Traz o grito moribundo. Um corpo que se desenha imundo. E escolheu ressuscitar.
O corte sangra. Revela o quanto a pele engana. Demoli a carcaça de Cassandra. E decidiu se levantar.
O corte arde. Julgou parecer covarde. Murmurou seu rumo sem alarde. E quis desacelerar.
O corte passa. Paralisou na água escassa. Testemunhou como se fracassa. E voltou a respirar.
O corte cicatriza. Se arrasta e não avisa. Desvia e não martiriza. E optou por caminhar.
O corte cura. A jornada até a lonjura. Julgamento por frescura. E vai continuar.
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