Alessandro Padin
Foi no quilômetro cinquenta e sete
Em um saco preto o destino vestiu
Moto ou Carro? De nome João ou Bete?
Não sei, foi além. Eu pouco vi. Partiu.
Nas tantas pistas da Imigrantes
Correm a oitenta tantos desejos tristes
Neste dia foi fulano, podia ser ciclana
Sangue, silêncio, teu Deus o chama
Cala o Eclesiastes em mim
É tudo vaidade, segue, é só mais um morto, amanhã, depois, terá outro enfim.
Foi no quilômetro cinqüenta e sete
Um dia comum de outono, esquece
Nem choro, postagem ou manchete.
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